Ооочень даааавно я не писала.
Но вдруг....
________________________________________________
Irreal Ты поставил экслибрис
Свой
Мне
Под кожу
Его не смыть водой
Не вырезать ножом
Ты алчен и ничтожен.
Что ж.
Быть может скоро
Сгорит экслибрис твой
Крематория огнем.
Со мной.
***
Линия. Точка. Линия. Точка.
Сердце зажато в два золотых кружочка.
Какая то бумага, какой то штамп.
Какой-то юнец под руку с царицей-вамп.
Линия. По его лицу проехала скорая помощь
Она ему нужна. Ему уже не в мочь.
День только начался, всё бежать бежать.
Добегался юнец, пора горло зажать,
Брюшко отрастить, детей зачать, молодость забыть.
Любить, любить, любить.
Любил же иль нет?
Царицу-вамп, в сыром подъезде в шубе делающую минет.
В шелках спальни зовущую на дно
Пить вино
Или скажешь, всё оно
И вина в вине?
Или все кому-то, тебе, а может мне приснилось во сне
Проснешься, улыбнется мама, на учебу пора бежать?
Цветы с клумб срывать, девушкам глазами стрелять…
Но, как есть, тоннель разошелся до желтых ламп.
Все решено, под руку с вамп, а в блокноте с твоей фотографией – штамп.
***
Крыша дома. Серая. Мокрая.
Наверно холодная.
Голубями истоптанная.
Пылью затертая.
Зимой снегом укрытая, летом – солнцем залитая.
Грязная, чистая, голубым небом лучистая
Крыша дома.
Твоего дома. Моего дома.
А я от нее ушла. Куда? Никому неведомо…
***
Как много фотографий некрасивых
Красивых мало. Или тоже много?
Нелепых, странных. Противоречивых
Их можно видеть. Их нельзя потрогать
Их жизнь осталась в прошлом
Было лишь мгновенье
Секунда, вспышка, свет и вечный мрак
А глянец с цифрой, вырядившись в фрак –
Всего лишь крышка запертого гроба.
Вот так.
***
Иногда, просыпаясь, я умираю.
Иногда – нет.
Иногда мне кажется, что жизнь – чей-то бред.
Или очередной бренд
Обертка чупа-чупса,
Картинка с пальмами рая
Разлитая на полу кола….
И нет этому бреду края.
Еще один доллар
Еще один цент
Сгоришь ты, как в горле твоем абсент.
Зачем? Куда?
А таких вопросов нет.
Вода и та, говорят, мертва.
Виктор Олегович прав, жизнь – чей-то бред
При чем, по ходу, наркотический…..
***
Сюрреализм твоего взгляда
Не надо укрывать постеленным вагоном
Не надо?
Зачем вагоном, если сыро на перронах
Зачем мне взгляд
Мне просто нужна книга
И какой там сюрреализм?
Всего лишь в кармане фига
И нет денег, что бы купить книгу
Жизнь в пол силы
Обречена на интриги
Так что твой взгляд?
Гляди, уходит поезд мимо
А мы всё мимы – молчим уперто
Стоим в двери на замки запертой
Стоим и думаем: а стоит ли стоять
И думать то, что не о чем молчать.
Ушли от темы
Ирреальность эта
Не ясна мне, поэтом не воспета
Тебе нужна она?
Ну что, опять молчать? Прощай.
Пойду я на сыром перроне вальс плясать
_______________________
кто дочитал до конца - молодец, тебе пряник с полки!