- Сказание о людях в четырёх частях.
- Смерть улыбается всем, нам лишь нужно улыбнутся в ответ. (с)
Часть 1. Вступительное слово ни о чём.
Жизнь текла как лента старого конвейера. Гремя и издавая скрежет, она несла куда-то мусор, ненужный вобщем никому. Но отказаться от него жизнь не могла, она теряла всякий смысл, которого и так вообще-то не имела, но зеркала обмана манят, когда нет сил смотреть на правду. Ведь человеку больно думать, что жизнь его ненужна никому, и что страдания напрасны, и превратится он лишь в горстку пыли на ветру. Что время не заметит ни жизни человека, ни смерти оного. И он живёт в плену зеркал и отражений, построив странную тюрьму из заблуждений и иллюзий, которые придумали другие. И странное же дело, куда ни плюнь – все знают жизнь. У всех полно советов, обещаний, объяснений…
Нет правды на земле, нет Истины великой. Давно погрязло всё во лжи, в обманах, зеркалах. И человек, родившись, попадает в ловушку человеческого бытия, которая надёжно держит слабых. Возможно, иногда под вдохновеньем свыше рванётся он вперёд, на миг, отринув лицемеров и посмотрев сквозь зеркала на мир, но нити мира держат крепко и муха, дёргаясь слегка, лишь хуже делает себе. Разбив один обман, он тут же влезет во второй. Он отворачивается от зеркал, но взгляд его находит всё больше новых искажённых ложью отражений. Теряя мир, теряет он себя. Становится всего лишь отражением: без мыслей, чувств и без души. И бродит неприкаянный всю жизнь. Не задавая ни единого вопроса, он получает всё новые ответы, всё больше истин, которые надёжно охраняют сон его рассудка.
И разум спит. А жизнь течёт. У жизнь есть конец. И там, в конце её ждёт та, о ком боятся говорить. Смерть никогда не видела зеркал, не слышала обмана, не знала света ложных истин. Она несла покой. Покой мятущимся в безделье, погрязшим в каторжном труде, терзаемым сомненьями, весёлым, грустным, храбрым и трусливым. Ей всё равно, каким был человек. Ведь человек всего лишь был. Уже забыт, уже исчез с лица земли, с потока времени. Он появился незаметно и делся в никуда, не потревожив ровным счётом никого.
Часть 2. О гордости людской.
Отскок, удар, победа! И жизнь бежит вперёд, как резкий выпад палаша. Драконы, золото и риск - манящий дух авантюризма. Вся жизнь – сплошной поход. Для отдыха жизнь слишком коротка, нельзя терять мгновений. К тому же это ведь не жизнь без риска, страха, подвигов и славы! Что толку жить в тиши, безделье, в трясине будней, когда есть шанс сорвать оковы рабства быта, почувствовать свободу настоящей жизни, вдохнуть прохладный воздух воли, хлебнуть пьянящий запах крови и захлебнутся славой!
И жизнь несётся вскачь, как дикий конь, всё норовя с себя сорвать наездника лихого. Но сколько будет длится бешенная скачка, решает всё же наш герой. По крайней мере, ему приятно думать так, как будто он своей судьбы хозяин, как будто он играет со смертью в прятки. И снова риск, и снова смерть подкралась со спины и ждёт, пока оступится герой и упадёт, достигнув небывалой высоты. И снова человек бросается вперёд, не сомневаясь, не боясь, он рвётся к жизни и победе! И снова смерть осталась в дураках и возвращается ни с чем. Ну, а герой, в который раз, достигнув цели, идёт куда-нибудь ещё, где смерть уже готова взять реванш. И снова гонки, снова партия с костлявой. И сколько раз за жизнь герой окажется в героях, а смерть останется ни с чем?
Так думает храбрец, гордец, глупец. Эх, мне бы вашу веру…Наивность вашу детскую. Уверенность в себе, горячесть, гордый нрав… Они, конечно же, разнообразят жизнь, увы, лишь приближая свой конец. Ах, бросьте думать, что играть со смертью можно. Никто, ни с кем… Смерть не играет в игры никогда. Вы думаете, что оставляли смерть всё время в дураках? Что уходили из костлявый её лап? Но вы играли лишь с собой. Вы всё храбрились, всё шутили, что смерть не в силах одержать над вами верх, а ведь по сути у вас ещё ни разу не было с ней встреч.
И вот сейчас лежит герой. Лежит храбрец. И умирает очередной глупец. Смерть не торопится, не отстаёт. Она всегда точна, всегда уместна. Ни с кем и никогда она не собирается играть. И здесь она лишь для того, чтобы его с собой забрать.
И всё прошло. И нет героя. И слава где-то там забылась в слухах, баснях, анекдотах. И жизнь его, увы, не стоит ничего.
Прощай, храбрец, гордец… глупец.
Часть 3. Немного грустная.
Когда ты полубог, ты вроде бы и бог, да вот беда, ты вроде бы и человек. Терзают смутные сомненья, метается не успокоенное Я, и ты мечтаешь об одном – найти себя.
«Да кто же я?» - воскликнул полубог. И сколько раз он так кричал, известно небу одному. «Я человек?» - Искал себя среди людей. « Ну нет, не нашего ты рода!» - кричали трусы из толпы. Понурив головы, боялись люди гнева того, кто был могущественней их. «Я бог?» - кричал он небесам. «Нет, ты не достоин вечной жизни,» - молчало небо тяжело.
Мать умерла, отец Олимп облюбовал для жизни, а что ему осталось в этой жизни? Он полубог, но люди ближе. Он поселился где-то на отшибе. Неподалёку город, речка, пруд. Старался жить, как все живут, работая наёмным пастухом. Но люди, вот беда, всего лишь люди. Им не понять страданий чужака. Ведь он сильней, умней, красивей. Он полубог, не человек. И зависть к ним зашла на огонёк. Зашла, осталась, поселилась в каждом. За ней неторопясь пришла и ненависть людская.
И вот был собран суд. И оказался он суров и жутко справедлив: спалить за то, что он сильней, убить его за превосходство. В один короткий миг толпа людей становится вдруг стаей. Крича, брызжа слюною, шакалы мчатся к цели. Там кровь! Там справедливость! Та самая, которую узрели лишь они сквозь призму чёрной зависти к другому.
А полубог, который ближе к людям, не потерял за эти годы ни грамма силы, полученной в наследство от отца. И встретил стаю лев во всём величии своём. Лев видел страх, который гнал людей вперёд, лев видел всё. Он видел даже смерть невидимую людям. Она тихонечко ждала в сторонке, пока он превратит шакалов в трупы. Смерть зря ведь не приходит. Но полубог лишь стиснул зубы. Пусть он не бог, но всё же есть резон держать пари со смертью. Шакалы замерли вдали, пролаяли негромко какой-то бред о справедливости суда. Он их не слышал.
Чужак пошёл навстречу стаи. Он шёл неторопясь, развёл руками, пытаясь показать, что абсолютно безобиден. Он мог стереть их в порошок, но лишь остановился в трёх шагах, закрыв глаза, держался прямо, говорил… Он говорил о мире и любви, о дружбе, верности и чести. Он обращался к людям, увы, забыв, что перед ним шакалы.
Он умирал как человек. Забыв о том, что полубог, он превращался в горстку праха. И небо заслонила улыбка смерти, пришедшей в этот раз за ним. Смерть ведь не приходит зря. Никто её ещё не обманул. Ни человек, ни полубог.
Часть 4. Последний бой.
Последний стон, последний стих, последний вопль и затих. Смерть терпеливо дождалась, когда закончится абзац. Ведь умирал не кто-то там…
Для смерти все равны: рабы иль короли, священники и торгаши, и старики, и даже дети. У вас готовы планы? Билеты куплены на завтра? Увы, увы, но вам пора, старуха бледная вас заждалась. Она берёт лишь то, что ей принадлежит. Не ошибается и не бывает рано. И никогда не ждёт…
Но умирал поэт. Он умирал под звук скрипящего пера, он умирал под звуки безупречных рифм. И смерть, готовая забрать с предсмертного одра свою законную добычу… вдруг замерла, остановилась. Она была везде и забирала многих, но столь чудесных слов она не видела нигде. В свои последние минуты поэт писал стихи любимой. Те самые слова, которые всегда становятся темницей чувств, сейчас вдруг помогли им воплотится в жизнь. Рукой, от слабости дрожащей, поэт сейчас держал не стих. В кулак зажал он собственную душу. И смерть не посмела прервать его исповедь. Впервые она согласилась ждать. Ждать ровно столько, сколько понадобится поэту, чтобы излить в стихах всего себя.
И вот, момент настал. Поэт издал последний стон. Последний стих написан. Написан так, как не писал ещё никто и никогда. И смерть, протянув костлявую руку к уже мёртвому телу, поняла, что её обманули. На кровати в тусклом свете лампы лежало пустое слабое человеческое тело, пустышка без души. Пронзительный взгляд старухи отыскал клочок бумаги на столе. Именно там остался поэт. Издав пронзительный вопль, старуха, взбешённая этим обманом, заметалась по комнате. Это было поражение! Поражение от простого смертного! Или нет? Так ли прост человек, который может воплотить свои чувства в простые слова? Сколько смерть видела на своём веку так называемых писателей. Дай им перо, разве способны они на такое? Любого человека слова в оковы упекают. И он барахтается, возится, пытается найти свободу, но всё напрасно. Запутавшись как в паутине, теряет он себя в словах.
А этот человек себя в словах нашёл…..
И наступила тишина. И смерть ушла ни с чем, так и оставив человека лежать невдалеке от собственной души.
